明智的放弃胜过盲目的执着

人们喜欢拥有完美和确定性的事物，可生活中发生变动的概率总在起伏，我们总习惯在确定中找不确定，在完美中找不完美的痕迹，顺利或是坎坷都是随机发放的卡牌，坦然面对是唯一的也是最好的选择。

我们总习惯了等待，等待回心转意，等待红灯变绿灯，等待一个答案，很多事情时间会告诉你答案，在走过街道时和锋利的北风擦肩而过，抓不住那些人和事像风一样偷偷的溜走不再复返。

大脑空白的时刻，心里却想拼命找个出口。于是，我开始提笔写下一些看似清晰，其实本质上模糊不清的文字。它们就像是我坐在雨夜的车上那层把我与外面的温度隔下一层雾色满满的玻璃窗。不写也没事，下个晴天注定会消失。写下也没事，雾色不会因为几句话而消失。

南方的寒冬，天空仿若被冻僵，凛冽的寒意肆意蔓延。天空中看不见几只飞鸟，似乎早已经匆匆逃离这片铅灰色的苍穹，仅留下萧索而沉默的云朵，徒劳地守望着无法实现的自由。 人们常说，大雁南飞，可在我有限的记忆里，并没有看过几次大雁。

灰尘是有重量的。早晨起来，阳光斜斜地照进来，浮尘在空气里打着旋儿，看似轻飘，实际上每一粒都拖着时间的尾巴，从我的眼前坠落，落在桌面，落在书脊，最终被遗忘。 风经过这里时，它不管灰尘是轻是重，只顾着掀起一切可以动的东西。窗帘向外鼓动，仿佛要挣脱墙壁的束缚。我试着伸手去抓住窗帘，却发现它柔软得让人无从下手，像抓住一片正在溜走的水。十七岁的我已经习惯了这样的场景—试图抓住什么，却总是抓不到。 我时常觉得，世界的运转是粗糙的，每一个细节都像粗布上的毛刺。灰尘是一个明 证，它漫无目的地飘散着，被光线勾勒出来，然后又消失在看不见的地方。我知道，它一直都在，只是当我不再看它时，它对我来说就不存在了。风也是。它穿过窗户时是风，穿过树林时是风，吹到田野上依旧是风。可如果没有了那些摇摆的草叶，没有了那些飘动的发梢，它还是风吗？ 我问过自己很多次，这些看不见的东西为什么会让我着迷。它们没有形状，甚至没有意义，但它们的存在却如此明确。灰尘落下，风刮过，时间就被分割成了无数细小的碎片，而我只能站在这些碎片的缝隙之间，目送它们离开。 我不难过，只是感到无所适从。十七岁时，人生的重量也像灰尘一样分散在每一天里。它轻轻地压在我身上，又让我觉得似乎什么都没发生。风吹过，我的头发乱了，我抬手去理，却发现那种凌乱好像比整齐更适合我。我开始明白，生活井不是一场可以提前布局的游戏，它更像风，像灰尘，你想去抓住它，却发现手里空空如也。 但这空无并不让我害怕。我坐在窗边，看着风带起的灰尘在光里跳舞。它们有自己的轨迹，即使无序，也带着一种奇怪的美感。我忽然觉得，这一切都是可以接受的，抓不住也没关系，风还会再来，灰尘还会落下，而我，总有一天也会变成它们的一部分，随风飘动，无声无息地在光里闪耀。